13 mai 2009
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Le merle d’un saut de puce
Disparaît sous la haie – tache noire virgule orange
Absorbé par la verdure sombre
Bu par la terre
Noire elle aussi
Le temps que naissent les mots
L'oiseau n’est plus qu’un lointain souvenir
La rose n’a pas plus de durée
La vie non plus
Quant au siècle fût-il multiplié par dix cent ou mille
Il se dissout tout aussi bien
Et meurt d’un battement de cil tout ce qui naît